tag:blogger.com,1999:blog-91196983206998880122024-03-13T04:07:17.240+01:00Hablador de domingospensamientos que encuentran sitio cuando la semana lo deja libreel autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.comBlogger27125tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-10065349460371798942017-06-23T00:02:00.000+02:002017-06-24T20:01:28.952+02:00La auténtica historia de la llegada de Carmen<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El día se desarrollaba normal. Un lunes como cualquier otro de los últimos meses. Hasta que a la hora de comer, mientras disfrutábamos de un excelente faisán relleno y una Westvleteren triple (sin alcohol la de Rocío), ésta tuvo una contracción antes de lo debido. Consulté mi reloj-smartphone y con una orden de voz indiqué a mi aplicación que comenzara a tomar nota de la intensidad y frecuencia de las contracciones de la futura madre. Nos miramos, conscientes de que faltaban solamente un par de días para la fecha que nuestros especialistas en Oxford y en el MIT habían designado como la ideal para proceder a forzar el parto, toda vez que el bebé había decidido no presentarse como es debido en su justa y natural fecha.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La aplicación nos fue informando puntualmente del creciente ritmo de las contracciones uterinas, y tras calcular los correspondientes ratios, nuestras sospechas se confirmaron. Cumplíamos con los requisitos exigidos para emprender camino al hospital. Con la calma propia de gente competente como nosotros, recogimos la mochila preparada con antelación para la eventualidad y nos pusimos en marcha.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Entramos en urgencias cuando serían aproximadamente las seis de la tarde, con un ritmo de contracciones que pareció no impresionar demasiado al intendente de la ventanilla, que nos sentó en la sala de espera. La espera no fue gran cosa para Rocío, que pasó a examen enseguida. Pero por lo visto, suspendió. Aprendimos que una cosa era cumplir el ratio de contracciones y otra muy distinta conseguir a la primera una habitación de puérperas. En ese momento Rocío se convirtió en lo que se conoce como una "paseante", pues así denominan los especialistas a las embarazadas que están cerca de dar a luz pero aun necesitan darle un poco más de trote al bebé para que se anime a asomar la molondra a este mundo de locos.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Así que nos mandaron a pasear.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Y dijo Rocío, que una leche íbamos a andar un par de horas por la calle, que con el frío que hace a finales de Octubre en Madrid, que encima con mi síndrome del Rufenhausern que me congela las manos, y que lo que de verdad estaría bien es una sopa calentita.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Así que volvimos a casa.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Hubo después un intento de cena, un intento de dormir, un intento de hacer como que no, pero en realidad era que sí. Las contracciones que parecen leves al principio se convierten en despreciables cuando llegan las contracciones leves. Y las contracciones catalogadas como medianas se convierten en leves cuando las medianas aparecen. Y las contracciones medianas te mandan derecho al hospital, oh si. Rocío, que no puede ser más buena, lo sobrellevó un rato mientras yo dormía. Pero llegado el punto de no retorno, me despertó con suaves pero firmes palabras que mi madre me ha prohibido aquí citar.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Así que de vuelta al hospital.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Mi reloj marcaba las tres cuando pidió mientras bajábamos en el ascensor un taxi Mercedes último modelo equipado con confortables asientos específicamente diseñados para embarazadas y directivos de la industria cárnica, que por supuesto nos estaba esperando en la puerta. El taxista, conocedor de los entresijos y las gallinejas del callejero madrileño, decidió que nunca es mal momento para visitar los majestuosos monumentos que adornan el centro de la capital, y nos dio una vuelta por la Puerta de Alcalá. Paramos en la puerta de urgencias, despaché al taxista con un billete de doscientos, y entramos decididos a conseguir, esta vez si, una habitación que nos habíamos ganado con creces.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Las siguientes dos horas fueron terribles. Rocío fue admitida como parturienta, y le entregaron el batín hospitalario que reconocía su condición. Pero esto yo no lo supe hasta una hora después, cuando por fin me animé a asomar la jeta al pasillo por donde Rocío había desaparecido, solo para descubrir que allí estaba ella, con su batín y sus contracciones, pasándolo mal porque parece ser que cuando éstas son por fin fuertes, todo lo anterior pasa a considerarse prácticamente confort. No sé si pensaron que estaría durmiendo en la sala de espera o si simplemente se olvidaron de mi, pero no parecía que nadie tuviera en mente salir a decirme nada,- igual querían darme la sorpresa y traérmela ya bautizada-, no lo sé. El caso es que aún tuvimos que pasar un buen rato más allí, paseando y blasfemando con cada nueva contracción, hasta que por fin nos anunciaron que nuestra suite estaba lista.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Entramos en aquella habitación que había de ser sala de espera y también de parto, yo cansado mientras el reloj me cantaba las seis, Rocío gritando que le pusieran la epidural mientras trataba de arrancar la cabeza a alguien. Por suerte para todos, la inyección llegó, y aunque no es nada agradable en el momento de la administración, al poco ya se había convertido en la sustancia preferida de Rocío, por delante incluso de la Coca-Cola. Envié nota a los insomnes casi-abuelos que hacían como que dormían en sus casas y que, aun no me explico como, a los cinco minutos ya habían leído el mensaje, desayunado, y estaban de camino al hospital. Mientras, para nosotros, había llegado el momento de dilatar. Y no hay mejor manera de dilatar que mientras se disfruta de un rato en los brazos de morfeo, así que nos quedamos roque enseguida.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Una dicharachera enfermera nos despertó un par de horas después, nos hizo las preguntas de rigor, y cambió la cara cuando le contamos que no sabíamos el sexo del bebé. Nos informó de que eramos un caso insólito y corrió la voz entre el resto de enfermeras de que en el paritorio tres no se sabía el sexo del bebé. Hubo apuestas que incluían chupitos, y todos nos lo pasamos muy bien un rato. Mientras, Rocío se dedicó a dilatar, y lo hizo muy bien. Casi sin darnos cuenta, estábamos preparados para el gran momento. Salí a ver a los abuelos, que se habían hecho fuertes en los mejores bancos de la salita de espera de nuestra planta, les informé de que el bollo estaba casi fuera del horno, me enfundé de nuevo la bata y el ridículo gorrito que había de ser la indumentaria con la que recibiría a mi retoño, y me metí en el paritorio tres.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Como era de esperar, Rocío estuvo magistral. Dio una lección de como se tiene un bebé, en tres empujones bien dados, sin complicaciones, con seguridad. Me mantuve a su lado todo el rato, agarrando su mano, animándola a empujar cada vez un par de segundos más de los que pedía la matrona. Y ella los aguantaba. Y la matrona lo tuvo muy fácil. Y yo no podía creer lo bien que salió todo. Y apareció la cabeza, el cuerpo, un amasijo sanguinolento que no suele aparecer en pantalla, las piernecitas.... ¡y el cordón umbilical tapando la entrepierna! Misterio hasta el último segundo, válgame. Pero al final se vio, se vio claramente, era una niña, mi niña. Miré a Rocío, no sé si lo vio, o yo se lo dije, era una niña, y era preciosa, y era azulada. Lloraba. Se la llevaron a una mesa metálica, bajo una lámpara que le dio calor. Allí la limpiaron, me acerqué a mirar cuando ya estaba tornándose rosada. La envolvieron bien y se la llevaron a Rocío. O me la dieron y yo se la llevé. No me acuerdo. Supongo que en esos momentos el cerebro está en huelga, dejando que el corazón haga todo el trabajo. Eran las doce del martes veinte de octubre de dos mil quince.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Carmen dio enseguida muestras de ser una fuera de serie. Con los ojos abiertos desde el primer momento, dio caza en un santiamén al pezón que su madre le ofrecía. Desde ese momento y hasta el día de hoy, no ha dejado pasar ni una sola oportunidad de comer. La enfermera nos confirmó que la niña parecía tener una semana y no unos minutos de vida. Prácticamente me estaba diciendo "hola Padre" cuando me acordé de la sala de espera. Indiqué a mi reloj que les hiciera una foto en la que salieran guapas y que la mandara a los impacientes yayos. Olvidé mencionar el sexo del bebé, razón por la cual al salir a la sala recibí una mezcla de abrazos, enhorabuenas e improperios por tenerles en la oscuridad todo ese rato. Los pobres querían saber si tenían una Carmen o un Martín, -o quizá un Guillermo, ese supuesto nunca llegamos a decidirlo-.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Subimos a la habitación que nos asignaron, otra suite impresionante, donde nos esperaban grandes ramos de flores y botellas de champagne que había encargado el reloj. Al rato, subieron a Rocío y a Carmen. Su tío Pedro le hizo unas fotos a la recién nacida que, vistas con perspectiva, parecen sacadas de un catálogo de bebés modelos. Carmen era increíblemente bonita, y nosotros felices.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Aquel día, y los días posteriores, habían de ser de los más intensos y especiales de nuestra vida. Pero eso, es otro cuento.</span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-13104319775391489422014-03-16T22:40:00.000+01:002014-03-16T22:40:01.040+01:00El tío polémicasNunca nadie supo demasiado de él. Exceso de celo, o quizá faltaron preguntas. Pero consiguió que le quisiéramos, como al que más. Con un coco de los que hay pocos, y con una moral impoluta, no soporta al incompetente orgulloso ni al hipócrita que eleva la voz. Cuando lo de Marta, en lugar de asustarse, se echó más palante. Con dos huevos.Se marchó al otro extremo del planeta, probablemente por mucho tiempo. Y como si nada. Y se casó. Y como si nada. La vida no tiene secretos para un tipo que es todo cerebro y corazón, y que se lo merece todo. Allá va, dejen paso.el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-29642619098380821982014-02-23T23:49:00.000+01:002014-03-15T23:51:24.553+01:00Hoop Dreams (y III)<div class="Standard" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El siguiente escenario tenía que ser mejor. El equipo iba bien, sus compañeros confiaban en él, se sentía importante, y sus sueños de llegar lejos dedicado a su pasión eran renovados con fuerza. La vida en la escuela era soportable, él daba todo en el equipo y el equipo le devolvía las fuerzas que necesitaba para seguir adelante con los estudios. Joe se alegró por un momento, y luego dejó pasar una idea que golpeteaba insistentemente su cabeza, y a la que en principio no quería dejar entrar. Había que pagar la escuela, al menos la mitad. Y había conocido suficiente a su familia como para saber que eso no iba a ser fácil. De hecho iba a ser muy dificil. Desde el principio lo supo. Pero todo se podría arreglar, se harían esfuerzos, se pediría ayuda, todo por intentar seguir con el sueño. Pero Joe lo había sabido desde el día que el hombre del chándal se acercó a ellos en la cancha. No podrían pagar durante mucho tiempo. ¿Qué pasaría cuando la mensualidad no se pagase? ¿Qué haría la escuela? Pensó en la crueldad del sistema americano, pensó en lo que había leído en las noticias sobre el hombre que no podía pagarse el médico y se murió sin que nadie hiciera nada. Pensó en lo que había visto con Will. Sabía que lo echarían. Sabía que al segundo, o tercer mes quizás, sin completar el pago de la matricula, la escuela echaría a Will por procedimiento. Ni siquiera las canastas más valiosas se pueden convertir en dinero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Joe se sentía fatal cuando terminó de elucubrar. No encontraba salida para Will, todos los caminos conducían al fracaso, a la decepción, a los sueños rotos. Quería pensar que de alguna manera finalmente podría pagar, que de alguna forma completaba los cuatro años y terminaba la escuela mientras se convertía en un gran jugador. Quería creerse que cierto benefactor caido del cielo ayudaba a la madre de Will a sacar adelante su vida ocupándose de los recibos de la escuela. Quería que alguna universidad importante se fijara en el atlético chaval de dieciocho años del que todos en el mundillo del baloncesto escolar hablaban, y le ofrecieran una plaza con el único objetivo de incorporarlo a su equipo. Joe sabía que esta era la práctica habitual, que las universidades eran el vivero de los equipos profesionales, que los grandes jugadores se matriculaban en cualquier cosa con tal de archivar sus suspensos en una universidad cuyo equipo ganara campeonatos. Este era el camino, el auténtico camino por el que los sueños de Will transitarían hasta convertirse en realidad. Era un camino que muchos chavales jamás avistarían, pero que él había conseguido comenzar. Pero era un camino plagado de puertas, puertas cerradas, y Will era un hombre que había nacido sin llaves.</span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;">Joe aún tardo unos días en aceptarlo, pero finalmente se rindió. El hombre del chándal había arruinado la vida de Will.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;"><br /></span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-31252532866421501472014-02-16T23:44:00.000+01:002014-03-15T23:49:25.469+01:00Hoop Dreams (parte II)<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Era un sueño realmente largo. Un día Will estaba hablando con algunos compañeros de clase, cuando alguien dijo algo que cambió por completo la forma en que Joe captaba lo que estaba ocurriendo:<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">“Tenía firmada una beca para cuatro años, tío, le habían ofrecido pagarlo todo durante los cuatro años, y ahora de repente no le quieren“ –; -“menuda mierda, colega, esa gente de las escuelas caras es peor que los banqueros, solo quieren ganar toda la pasta que puedan, y su juego somos nosotros“ – respondía otro .- “ya te digo, además soltando el rollo de la mala perspectiva académica y tal, cuando todo el mundo sabe que ha sido por la puta rodilla“ - dijo un tercero - “el año pasado cuando vinieron a verle les importaba un carajo sus notas, con tal de que hiciera algo y viniese a clase sabian que acabaría pasando de curso“ .<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Poco tiempo después un tipo en chándal se acercó a Will un día que estaban jugando en la cancha del barrio. Le dijo que con su potencial podría jugar en un buen equipo, en una buena escuela. Que le darían una beca para que su familia no se preocupase por el dinero, que le pagarían la mitad de la matricula cada año, y podría jugar al baloncesto en un equipo de verdad. El paquete completo, el sueño cumplido. Joe se despertó de golpe.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Al día siguiente
pensó en Will varias veces. Pensó que seguro que habría aceptado, pensó que su
madre se alegraría de saber que iba a estudiar en una buena escuela, pensó en
cómo iba a pagar la otra mitad de la matricula. Pensó que quizá Will se
lesionara como le pasó a aquel otro chaval, que finalmente la escuela no
querría a un mal estudiante que además no podía jugar bien al baloncesto. Se
planteó si eso sería bueno para él, a la larga. Al día siguiente su sueño le
perseguía. Su cabeza planteaba varios escenarios posibles, sabía que sería
imposible saber qué había ocurrido con Will, pero Joe esperaba encontrar una
salida en la que su propio razonamiento le asegurara que había podido acabar
bien.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La primera opción
era clara: tras su ingreso, Will no había sido capaz de acostumbrarse a una
escuela de mayoría blanca de otra clase social, y lo había dejado antes de que
pudieran plantearse problemas mayores. De vuelta a su vida normal, disfrutando
del baloncesto callejero, habría retomado su sufrimiento en las aulas y su
dominio de los patios. Sin embargo a Joe no le gustaba la idea de que Will
dejara escapar una oportunidad de ese calibre así como así. Ni creía que fuera
a hacerlo en realidad. Su pasión por el basket era demasiado fuerte, y sabía
que no abandonaría tan fácilmente. Ese fracaso le acompañaría siempre, por no
hablar de que sus días de suspensos y sus noches de barrio le conducirían con
toda probabilidad a una vida problemática, si es que llegaba a cumplir los
dieciocho. Descartó esa idea, no era un buen final.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La siguiente idea de
Joe fue en dirección opuesta a la primera: Will soportaba la nueva vida, se
hacía con las riendas de un mundo que no era el suyo, y mientras tanto
disfrutaba jugando al baloncesto. De hecho era la estrella, por qué no. La
minoría negra en esas escuelas dominaba en los deportes, eso estaba claro, y
desde luego Will era muy bueno. Podía perfectamente haberse convertido en el
líder del equipo, ese al que le confían el último balón, el que decide la victoria
o la derrota, el que marca la diferencia entre una tarde de perritos y un mal
rato que intentar olvidar con rapidez.
Pero los chicos jugaban duro, y no era raro que algunos se lesionasen,
incluso de gravedad. Los médicos en esos casos siempre eran muy cautos, los
chavales se podían pasar meses sin jugar bajo la prescripción de “evitar el mal
mayor“. Perderse unos partidos no era nada comparado con arrastrar problemas
durante mucho tiempo por causade una mala recuperación. Pero para Will su
físico era su beca, su salvoconducto. Sin aportar sus puntos a su equipo, la
escuela no sacaba de él nada mas que suspensos y problemas en los pasillos. No
tardaría en verse invitado a marchar. Joe desechó en seguida la idea, una
lesión sería el fin del sueño de Will, no quería verle sumido en una vuelta a
casa en la que el fracaso se uniera a la incapacidad de jugar al baloncesto
como antes. Sería aun peor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-58703861381283461572014-02-09T23:35:00.000+01:002014-03-15T23:52:02.788+01:00Hoop Dreams (parte I)<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La cosa acabó mal.
Después de ir ganando con soltura a los mequetrefes del barrio de abajo durante
todo el partido, una mala racha en el último cuarto sumada a un buen saco de
suerte por parte de ellos acabaron con las ilusiones del equipo, las de Joe, y
las del vendedor de perritos de la primera esquina, que sabía muy bien que los
días de victoria los chavales comían el triple.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Joe jugaba al
baloncesto desde hacía varios años, pero nunca se había sentido realmente un
jugador. No tenía esa llama en su interior que había visto en otros, no sentía
la necesidad de entrenar duro para mejorar, ni mucho menos pensaba en dedicarse
al deporte a tiempo completo en el futuro. Simplemente se lo pasaba bien con
los muchachos. Sin embargo ese día la derrota le dolió. Quizá fue la clásica
enemistad que les unía con el barrio de abajo, quizá fue algo mas. Joe no se
preocupó de pensarlo mucho; a veces uno caminaba con ciertos sentimientos que
no podía explicar, pero desde luego no le impedian seguir caminando. Esa noche
se fue a la cama con la sensación de que iba a soñar. Al menos, pensó, para eso
servirían sus absurdas emociones, esas tan incoherentes consigo mismo. Y soñó.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Cuando abrió los
ojos lo primero que le llamó la atención es que era negro. Por fin, pensó,
mientras se miraba entre las piernas. Luego miró a su alrededor con algo de
desilusión, pero con gran curiosidad por el mundo que le rodeaba. Desde luego
no era un lugar donde los billetes hubieran llovido del cielo. Se diría que ni
siquiera había chispeado. Pero el lugar emanaba sensaciones fuertes,
sufrimiento, lucha, y mucho, mucho baloncesto. Joe entendió y de alguna forma
se llevó una segunda desilusión. No habría gran historia si la cosa giraba en
torno al deporte, ese era un tema que se asociaba con el entretenimiento, la
diversión, pero él ya le había cogido el gusto a las cosas con profundidad. Se
acordó de Cousteau. De todos modos puso atención a lo que le ocurría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Con ese punto de
vista único que le daban sus sueños, Joe conoció a Will, y conoció sus
fantásticas habilidades baloncestisticas. También conoció a su madre, amorosa e
ignorante, que esperaba que hubiera algún futuro para su hijo pequeño. Conoció
a su tío, trabajador a ratos, entrenador personal a tiempo completo, jugador
frustrado en el corazón. De alguna forma, estaba intentando conseguir a través
de Will lo que la vida y el sistema universitario le había negado a él unos
años antes: triunfar en el baloncesto, llegar lejos, ganar tanto dinero como
para poder comprar una casa a mamá. Conoció también a su entrenador, que le
consideraba el mejor en su equipo pero se olvidaba de que también era una
persona. Como el resto del sistema deportivo escolar, sabía que había mucho
dinero y muchos intereses a la sombra de los chavales, y vivía para ello.
Conoció a sus profesores, que luchaban por hacerle aprender algo mientras le
explicaban una y otra vez que sin buenas notas no podría seguir jugando al
baloncesto cuando creciera. Joe se sintió mal por el pobre Will, él solo quería
jugar al baloncesto y parecía que todo dependía de que aprobase sus exámenes.
Pensó que él jugaría lo mismo en su equipo si suspendía alguna asignatura, como
si sacaba un puñado de sobresalientes. Pero Will no era capaz de aprobar sus
exámenes, le faltaba interés, concentración, quizá su cabeza ya estaba
demasiado llena por la ilusión de que el baloncesto le sacaría de una vida
triste, que con el baloncesto haría feliz a su familia, que con el baloncesto
él sería feliz.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-68072643569869653722012-06-03T23:40:00.000+02:002012-06-05T00:07:24.082+02:00Dinero<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En el futuro, cuando todo hombre y toda mujer sean perfectos, cuando se hayan extinguido las feas y los calvos, y todo el mundo tenga una cara y un cuerpo ideales tal y como debe ser, tal como la tele dice,... entonces, ¿pagarán los más ricos por complicadas y costosas operaciones para afearse, quitarse tetas o pelo? Y lo que es más, ¿sentirán envidia de ellos los ciudadanos de a pie, tan poco originales en su perfección?</span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">¿Se pagarán millonadas por viejos libros impresos en papel? ¿Y por un gramo de Níquel? ¿Y por un salmón fresco?</span></div>
</div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Solo cuando hayas pescado el último pez, sólo cuando sea talado el último árbol, sólo cuando se contamine el último río, te darás cuenta de que el dinero no se puede comer.</span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8LtKHRdLlWsyccOTS6s5Hf13-syc7h-OxzcMTQXyYGpjKJ0C6Nf1-RUdYIB3TJ4uJqJ1Kzp7-9Oio3C6XYUIXQy53g5k_BbgSlD2FOkGZTghVYm62BjBv739EKyosbXC6lv5D0fB_xBDd/s1600/miguel-brieva-dinero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8LtKHRdLlWsyccOTS6s5Hf13-syc7h-OxzcMTQXyYGpjKJ0C6Nf1-RUdYIB3TJ4uJqJ1Kzp7-9Oio3C6XYUIXQy53g5k_BbgSlD2FOkGZTghVYm62BjBv739EKyosbXC6lv5D0fB_xBDd/s640/miguel-brieva-dinero.jpg" width="449" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">Un número de <i>Dinero</i>, del gran Miguel Brieva (Clismón)</span></td></tr>
</tbody></table>
<div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-38968929045496616672012-05-20T19:47:00.001+02:002014-03-15T23:43:14.798+01:00El sentido de la vida<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Mirar caer la lluvia tiene una consecuencia parecida a la del mar cuando lo observas. Te pone a pensar. Si pensara, por poner un ejemplo, en el sentido de la vida, se me vendrían a la cabeza dos cosas. Una la tronchante y peculiar película de Monthy Pyton, y la otra, un misterio insondable.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El sentido de la vida...Cabría ponerse a pensar mirando la lluvia que la vida no tiene ningún sentido, que los seres que tienen vida repiten un ciclo una y otra vez desde el principio de los tiempos: nacen, crecen, normalmente se reproducen, e inevitablemente mueren. Y los seres humanos son unos seres vivos con el mismo origen que los demás. ¿Tiene sentido la vida de un gorrión?¿Tiene un sentido la vida de una margarita en el campo?¿Tiene sentido la vida de un humano en una ciudad? ¿O únicamente son seres que la química y la física hacen aparecer, crecer y luego desaparecer, sin más? ¿El hecho de que el hombre haya llegado a un nivel de inteligencia infinitamente superior al de los demás seres hace de por sí que aquel tenga una naturaleza diferente a la de éstos?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Las respuestas pueden perfectamente ser que no. Que la vida no tiene ningún sentido específico o especial, más allá de alargarse lo que pueda. El humano queda huérfano de explicación, puesto que el humano no puede aceptar su existencia solo por que sí, y en ese momento la cuestión se resume a la capacidad de cada individuo de crear un sentido para su vida, de decidir qué es lo que va a explicar su presencia en el planeta.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Llegado este punto, la mayor parte opta por una solución rápida y competitiva: un ser superior, extracorpóreo e invisible, se ha encargado de poner todo donde está. De ahí nuestra presencia. Según la parte del mundo en que el individuo haya nacido, le dará distinto nombre, una forma de representación diferente, o incluso lo convertirá en varios seres superiores organizados, pero la solución es la misma. (Se podría apuntar aquí que ésta solución era la misma que pensaron los primeros humanos ya miles de años atrás).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Muchos otros se quedan con lo básico, el luchar por sobrevivir y perpetuar la especie es de por sí el sentido de nuestra existencia, y no hay que por qué darle más vueltas. Me parece justo, una solución simple y de poco quebradero de cabeza. Por otro lado, una vida extraterrestre más evolucionada que nos vigila puede ser otra solución, algo más complicada, pero que convenza a unos cuantos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Para mí el misterio sigue ahí, y no se por qué, pero no me vale utilizar una de esas explicaciones simples que han venido dando paz a tantas generaciones anteriores. Supongo que de momento vale, como dijo Descartes, con estar buscando la solución...¿o no?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN6nnU3bxtwnAratexz-Vm-3cnL25LnSHKPtQ4WTccL1jai2PTRBdi7YwkwUY2jSSW3yRmFLVv3752mU_Jzq8FodHMnLwkdA8d3FwTnpzBgnDVxMzVKugucntMIgbZW7Lq0exjJhjTWlWK/s1600/monty+phyton.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN6nnU3bxtwnAratexz-Vm-3cnL25LnSHKPtQ4WTccL1jai2PTRBdi7YwkwUY2jSSW3yRmFLVv3752mU_Jzq8FodHMnLwkdA8d3FwTnpzBgnDVxMzVKugucntMIgbZW7Lq0exjJhjTWlWK/s640/monty+phyton.jpg" height="452" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">El sentido de la vida puede ser comer, como piensa el señor Creosota en la peli de Monty Phyton</span></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-37800322867991062972012-05-06T21:56:00.001+02:002012-05-06T22:13:01.445+02:00Un equipo único<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El club de baloncesto Estudiantes es uno de los fundadores de la liga española de baloncesto, un clásico que nunca ha dejado de estar en la élite, un equipo con sede en un colegio, un club sin recursos económicos que ha sobrevivido muchas veces gracias a los chavales de su cantera, del patio del colegio.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hoy el Estudiantes ha bajado a segunda categoría por primera vez en su ya larga historia. Y sus aficionados, encabezados por la inimitable Demencia, lo han despedido de la cancha entre aplausos y gritos de "¡Estu-diantes!", "Somos un equipo de patio de colegio", y un lema que pocos podrían hacer suyo sin que dejase de ser cierto: "el Estudiantes somos nosotros".</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Eso es, esa es la razón por la que el Estudiantes podrá jugar en segunda, o en tercera, y sin embargo será siempre un clásico, un equipo de la élite, un equipo al que se puede querer. La filosofía de jugar, perder, o ganar, desde el placer puro y simple de la diversión a través del baloncesto. Somos el primer equipo de Madrid.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzKWNB3QzLXRiV2qg-pt74R-j-P18OdwTuFY8hSEqkLsczdMvsbMtPSlACJ5TcRaRWTBY1WIyaEu2wb5nYYzoZyGa6o-e-9o2Uc0Ikb-BE_R-JGLqzXBaUmAtbPCUp65EWtmvC00F5EJUb/s1600/demencia+(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzKWNB3QzLXRiV2qg-pt74R-j-P18OdwTuFY8hSEqkLsczdMvsbMtPSlACJ5TcRaRWTBY1WIyaEu2wb5nYYzoZyGa6o-e-9o2Uc0Ikb-BE_R-JGLqzXBaUmAtbPCUp65EWtmvC00F5EJUb/s640/demencia+(2).jpg" width="640" /></span></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small;">Parte de la Demencia en las gradas de Vistalegre</span></div>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-70991461523963980672012-04-29T12:37:00.000+02:002012-05-06T21:55:34.299+02:00una noticia del año pasado<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La crisis humana en el Cuerno de África dejó a finales de 2011 un millón y medio de personas desplazadas en el interior de Somalia, y un millón mas de refugiados en los países colindantes Kenia, Etiopía, Yemen y Eritrea.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sería de esperar que tal cantidad de personas en peligro de muerte atrajeran la atención del mundo, teniendo en cuenta además que las penurias actuales son resultado de más de 20 años de guerra civil alentada por los habituales tejemanejes estadounidenses, que aprovechando que lideraba la misión de paz de la ONU enviada a Somalia en los primeros noventa, se había asignado derechos de explotación petrolera sobre dos tercios del país.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La guerra, combinada con la sequía extrema y la subida desorbitada del precio de los alimentos, ha dejado cientos de miles de muertos y refugiados. Y por supuesto la catástrofe humanitaria no ha remitido. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Pero sin embargo, en el cuarto mes del 2012, es muy difícil localizar a través de una búsqueda en Google una noticia acerca de una de las más devastadoras crisis de la historia humana contemporánea. ¿Cómo puede esto ser posible?</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Pues por terriblemente triste que sea, esto es así simple y llanamente porque esta fue una noticia del año pasado. Como la captura de Bin Laden, como el terremoto de Japón, la primavera árabe o el movimiento popular de mayo en Madrid. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<a href="http://www.acnur.es/quienes-somos/como-ayudar"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;">http://www.acnur.es/quienes-somos/como-ayudar</span></a>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-2005442748226312742012-04-22T19:22:00.000+02:002012-05-02T20:38:49.778+02:00como el comer<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Como solo lo que puedo comer.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Un año ha sido de espera</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">y varios meses de remate,</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">mientras aguanto tengo</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">hamburguesa de acicate.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ya falta menos amigos.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhezCWwiF9cBW4gQSj5aTOK8TxQjL1_Q69V93i19g2cshmJuMwL6Pg20y04qA9a38w6Ug9VHlI9GO6LVqsB-NlHJ4IdZcm_4MAolf_dL8eDfvDTtAh1q6utHuxIxbJ5REdgRgzK5ig2Saz7/s1600/eat+mor+chikin.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhezCWwiF9cBW4gQSj5aTOK8TxQjL1_Q69V93i19g2cshmJuMwL6Pg20y04qA9a38w6Ug9VHlI9GO6LVqsB-NlHJ4IdZcm_4MAolf_dL8eDfvDTtAh1q6utHuxIxbJ5REdgRgzK5ig2Saz7/s400/eat+mor+chikin.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-26521302322514419292012-03-11T00:09:00.000+01:002012-05-03T12:39:43.722+02:00buscando un momento<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Llegué a la piscina a eso de las once de la noche. Baig tenía turno nocturno aquel fin de semana. Los jodidos ricos y sus piscinas, alguien tenía que quedarse vigilando por las noches, no podían dejar que los chavales de las barriadas cercanas se dieran un baño gratis. A Baig le tocaba vigilar a los gamberros que se querían colar. Y nosotros le hacíamos compañía, al menos unas horas, antes de dejarle sólo, cuando él luchaba por no quedarse dormido mientras escuchaba los ruidos de la noche.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Aquel día alguien había traído material. Tomamos algunas cervezas, nos reímos, nos bañamos. Encontramos artilugios extraños en el cuarto de la enfermera, y en el cuarto de los trastos. Había realmente de todo en el cuarto de los trastos. Nos reíamos mucho y teníamos todo para nosotros, eran buenos ratos. El hermano de Baig hacía también turnos de noche pero ese día libraba, así que se ofreció a llevarse a los chicos a casa. Al día siguiente tenía que levantarme pronto y coger la carretera, había hablado con viejos compañeros de ir juntos a algún sitio. Siempre estábamos hablando de ir a sitios, pero aquella vez iba en serio. Decidí que también debía irme a casa y dormir un rato.</span></div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
Me despedí de los chicos y me volví hacia la vieja Suzuki de mi padre. Quería a esa moto, joder. Arranqué el motor, y me centré un poco antes de ponerme en marcha. Aquella cálida noche de agosto no podía ser mejor para un paseo por las calles desiertas. El viento chocaba en mis brazos desnudos mientras sentía la velocidad y la emoción de las curvas. Ir en moto era lo mejor que había en el mundo. Disfruté ese momento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De repente no había carretera delante de mí. El golpe fue seco, y la moto se quedó donde estaba. Mi cuerpo voló unos metros y luego rodó otros pocos, antes de detenerse junto a la acera. Primero moví un dedo, luego todos los demás. Ninguno me dolía, y tampoco las piernas. Pensé en los segundos en que había estado en el aire. Recordaba haber tenido tiempo de pensar "¡mierda, la he cagado!", antes de dejar de dar vueltas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No había nadie cerca. Me levanté y me quité el casco. Sabía que el primer golpe contra el suelo había sido con la cabeza. Me miré las heridas, había quemaduras muy feas pero nada grave. Dejé la moto apoyada en una farola y comencé a caminar hacia casa.</div>
</span><br />
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La música me ayudó a tranquilizarme. Siempre llevaba encima buenas canciones. Billie Joe comenzó a cantar Boulevard of Broken Dreams. Me identifiqué muy rápidamente con lo que decía. "I walk this empty street , on the Boulevard of Broken Dreams. When the city sleeps and I'm the only one, and I walk alone". Joder, aquella calle desierta y el cabrón de Billie cantando eso...me sentí triste y sólo esa noche. Se me clavó en la mente ese momento.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
</div>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-33698603733792556162012-03-04T01:22:00.000+01:002012-05-02T20:50:17.807+02:00el día histórico que casi nadie vio<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Existen historias de ayer que hoy son ya leyendas. Hechos que una vez ocurrieron pero que ahora son mitos, leyendas de la antigüedad. Y no es el paso del tiempo el único en combatir los recuerdos de la humanidad y convertirlos en meros cuentos fantásticos.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Es también lo irreal que hay en las grandes hazañas del pasado lo que las hace desplazarse muy poco a poco, y de manera casi inapreciable, desde los libros de historia hasta el imaginario popular. Es fácil dejarse llevar por las voluptuosas hadas de la imaginación, pero hay que saber distinguir los cuentos de la realidad, por muy pretérita e inconcebible que ésta sea.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En este sentido, hay varias historias que pueden ejemplificar este paso de la realidad al mito. Todas ocurrieron hace mucho tiempo.Pero hay una historia en particular que ocurrió en la segunda mitad del siglo XX, y sin embargo desprende el mismo aroma inconfundible a leyenda, a cuento.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En marzo de 1962, en Hersey, Pensilvania, un jugador de baloncesto llamado Wilt Chamberlain anotó 100 puntos en un solo partido de liga sin prórrogas. El atormentado rival eran los Knicks de Nueva York, pero aún asi no habia prensa neoyorkina en el campo aquel día. Apenas algún reportero y fotógrafos locales tomaron pruebas de la celebración de aquel partido.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La liga nacional de baloncesto era entonces un evento semi-desconocido en los Estados Unidos, y desde luego no del todo "nacional", puesto que los equipos participantes se concentraban cerca de la costa este. La NBA no era considerada una de las Grandes Ligas, y fue en estas circunstancias que aquel partido no fue televisado, y solo una emisora de radio local de Philadelphia retransmitió el encuentro.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Unos 4.120 espectadores, unos cuantos trabajadores del los Philadelphia Warriors, dos fotógrafos, y un speaker que ya es histórico, fueron los únicos testigos de un partido de baloncesto que quedó guardado de forma muy brumosa e inexacta en los libros de recuerdos. Chamberlain,<i> The Big Dipper</i>, anotó 100 puntos, un récord inimaginable entonces, y ahora, y una proeza digna de los mejores cuentos de hadas. Cuando llegó a los 98 puntos, a falta de poco más de un minuto para el final del partido, todo el mundo gritaba ya que se la dieran, que metiera los dos puntos que faltaban. Los rivales habían estado intentando hacer faltas a sus compañeros para evitar que él anotase más. Pero al final también se habían rendido. No hubo faltas mientras los Warriors se la daban a Wilt una vez, fuera, otra vez, fuera, una tercera vez, dentro. La gente saltó al campo buscando al héroe, el partido se detuvo durante unos 9 minutos antes de poderse jugar los cuarenta y tantos segundos que aún quedaban por jugarse.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Con el tiempo, los datos han ido aflorando, y sesudos investigadores han podido reconstruir lo que ocurrió aquella noche. Pero aún así no hay imágenes. No hay ni un segundo de vídeo, y apenas dos o tres fotografías de Wilt aquella noche. Fotografías que son piezas de museo y que, aunque sean vistas mil veces, siguen representando el débil lazo que une aquel día mágico con el mundo real.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Lo fascinante del caso es que solo unas 4.200 personas pudieron vivir aquello en directo, y sin embargo se cuentan por millares los que afirman o afirmaron haber estado allí. Haber vivido el día histórico en que un deportista creció desde los dos metros quince hasta la talla de un gigante.</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaGexDdRGsvtOMXaE-jM7Us6fte0Hk3ptsLwjDc89qtR3UM7PtCQT76psYQ2vDJr6Yv6pWAx39_YBOmiAqfTNCyBSbNZHpSp9xesO26kRDH54YTahONlVpsoiG9s25L4EJJDHMzcS-v_yJ/s1600/wilt4pg-vertical.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaGexDdRGsvtOMXaE-jM7Us6fte0Hk3ptsLwjDc89qtR3UM7PtCQT76psYQ2vDJr6Yv6pWAx39_YBOmiAqfTNCyBSbNZHpSp9xesO26kRDH54YTahONlVpsoiG9s25L4EJJDHMzcS-v_yJ/s400/wilt4pg-vertical.jpg" width="335" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">2 de Marzo de 1962. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Chamberlain abandona la cancha en la que anotó 100 puntos</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-12012345878479002532012-02-12T22:04:00.001+01:002012-02-12T22:04:09.891+01:00three blind mice<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Un ratón, ...y otros dos..., mira como corren, mira como corren...</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ya la traducción de la letra de esta canción infantil que da nombre a la obra de Agatha Christie me resulta incómoda, como si fuera demasiado forzada.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La misma impresión me ha quedado con el resto de la obra "La Ratonera", que se exhibe en el Muñoz Seca. Varios de los actores tienen interpretaciones muy forzadas, alguna hasta sobreactuada, yo diría incluso que alguno de ellos está muy regular, tirando a mal. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Pero aún así, lo que menos me ha gustado ha sido la manera en que se resuelve la obra, es decir el misterio, que es lo que mueve todo el desarrollo de la historia. Supongo que la culpa se la tengo que adjudicar al director. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En todo caso, mi humilde crítica no puede ser otra cosa que negativa, aún lamentándolo mucho por el cariño generalizado que les tengo a teatros y teatreros...</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La oferta en Madrid es amplia y de calidad, así que paso página y espero que la próxima me deje algo mas calentito. Y no hablo del grado negativo que hacía de temperatura al salir, aunque eso tampoco ayuda. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Nos vemos el el teatro.</span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-14877149533178985222012-01-29T14:17:00.000+01:002012-02-25T14:18:52.526+01:00de toda la vida<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Al tipo lo llaman Humo, algunos le siguen llamando Rubén, y le recuerdo como mi amigo más antiguo. Tan antiguo como que llevamos siendo amigos desde que tengo memoria, sin exageración. Eso puede hacer un total de...¿veintitrés años? La verdad es que no sé cuándo empieza mi memoria, es demasiado difusa. </span></div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
Fuimos compañeros de clase desde preescolar hasta terminar la EGB. Compañeros de futbolines desde entonces hasta terminar COU. Toda la vida siendo vecinos, él en el quinto y yo en el tercero. Y por si fuera poco mi madre fue mucho tiempo compañera de trabajo de su padre. Innumerables tardes después del colegio las pasamos juntos en mi casa. O en la suya.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con este tipo me mandaban al cole mis padres en autobús cuando éramos dos mocosos de sólo 12 años; estuvimos años y años yendo y viniendo en la mítica línea del 109 y luego en el metro, a veces con más gente, luego con más colegas del barrio, después de haber perdido horas y horas en los Sevilla, pero casi siempre los dos juntos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Incluso, cuando estábamos en quinto, ¡fue mi profesor de caligrafía!; el profesor de verdad tuvo la brillante idea de que los que mejor escribían de la clase enseñaran a los torpes con manitas de cerdo a los que no entendía la letra...Otros recuerdos me llevan a partidos de chapas que siempre me ganaba, a cumpleaños en el jardín de detrás de nuestra casa, a su antiquísimo 386 con el que hicimos juntos el que fue el primer trabajo del colegio que hice por ordenador, al sótano de la casa de Víctor Roncero dónde éste nos enseñó el primer porno que vi en mi vida...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Infinitas cosas hemos pasado creciendo juntos...pero también recuerdo, ya más mayorcitos, nuestras primeras juergas por Coslada y por Alonso, nuestros primeros viajes, la locura de Gandía, y todo lo demás...La vida universitaria que nos llevaba por caminos más separados, pero que siempre convergían lo suficiente. Y seguir quedando en el portal de casa para bajar al metro, fuéramos a dónde fuéramos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora ya ha cumplido 29 tacos y cada vez somos más mayores, pero ahí seguimos, avanzando sin perdernos de vista. Te deseo un feliz cumpleaños, compañero, y que los sigamos celebrando juntos por mucho tiempo.</div>
</span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-87504163066344990982012-01-15T22:41:00.000+01:002012-05-02T20:44:28.740+02:00el parón navideño<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Me parece a ratos que eso de pensar descansa a menudo en esta rara época que es la Navidad. Y eso que la Navidad da para pensar, y mucho.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Una vez al año apartamos la cortina de la realidad y creemos ver luz y brillantes. Pero, si nos fijamos más detenidamente, podremos observar que lo que parecían perlas preciosas no son más que viejas conchas de tellinas.</span></div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtSO5uShTR35C1c36zWm9X7t7x7nCpcvMGpUuvaL9Sd2uH8TY3z6Fk29EK_gNMj2K-sWidb4WwbwR3f81TM2YVUxKpZ99VBeOOnX3orIVxnUNFIqj3jAVcnATiqQC0afp0f3mXcNMsD1AU/s1600/291220102492.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtSO5uShTR35C1c36zWm9X7t7x7nCpcvMGpUuvaL9Sd2uH8TY3z6Fk29EK_gNMj2K-sWidb4WwbwR3f81TM2YVUxKpZ99VBeOOnX3orIVxnUNFIqj3jAVcnATiqQC0afp0f3mXcNMsD1AU/s400/291220102492.jpg" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><i>Je suis dada. </i>Madrid, Diciembre 2010</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-49280763396153118062011-12-25T22:19:00.000+01:002012-03-10T16:34:48.657+01:00una mujer gigante<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ella nació en el año 30, en Madrid. No era aquella una época especialmente buena para el país, pero quizá se recordaba como un paraíso al volver la vista atrás solo diez años después.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Su vida sólo puede ser contada por ella. Pero esta podría ser una sinopsis.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Nacer humilde, crecer humilde, vivir una guerra, vivir otra guerra, vivir una posguerra, vivir una dictadura inacabable. Sobrevivir a la pobreza, sobrevivir a la enfermedad, la desdicha y la depresión. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ser una mujer capaz de soportar la carga de una casa y a un marido no siempre modélico; ser una madre capaz de criar tres buenas personas, tan necesitado como está el mundo de ellas; ser una matriarca adorada por su creciente familia desde el principio y sin ambages.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Envejecer como una dama, ser capaz de adaptarse a los tiempos, romper los nudos que solían agarrotar a las mujeres, ejecutar las amorosas tareas de abuela de forma espléndida, y unirse sin miedo a la era digital a los 76 años.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">A veces al pensar encuentro cosas buenas en mi cabeza. Admiración y respeto, además por supuesto de amor incondicional. Gracias Leli.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-59519053566351028682011-12-18T23:00:00.000+01:002012-02-01T21:12:51.557+01:00Decálogo para ir tirando en un mundo tan difícil<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">1. Carpe Diem. El pasado y el futuro no existen.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">2. Recordar siempre que mis derechos terminan donde empiezan los de los demás.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">3. Mi país son mis amigos. Un lugar no es más que un lugar, hasta que tu gente lo convierte en tu hogar.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">4. Tener a l</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">a familia siempre presente, no olvidar que no tengo hermanos. Valorar a mis abuelos y a mis padres, y enseñar a mis hijos a valorarlos.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">5. Vivir con la naturaleza. Cuidarla, respetarla y hacerla respetar; gastar sólo lo necesario, reutilizar todo lo posible, reciclar. Consumir con justicia y con responsabilidad.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">6. Luchar contra las malas personas, y contra la causa de la mayoría de los problemas del mundo: el egoísmo. Defender siempre la Paz.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">7. Intentar equilibrar de alguna manera mi inevitable participación en este mundo capitalista y egoísta, con mis ideales y mis convicciones. Ser realista y asumir</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> mi parte de hipocresía. Pero no aceptar a los hipócritas que niegan serlo.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">8. Realizar el trabajo que me toque todo lo bien que pueda, y respetar a compañeros y rivales. Ganarme la vida honradamente.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">9. Inspirarme en los que antes que yo pensaron cómo hacer de este mundo algo mejor, y en los que, como mi padre, pasaron su vida intentándolo. Leer y aprender todos los días de mi vida.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">10. Disfrutar de las cosas que de verdad valen la pena, día a día, y de las personas con las que lo comparto. Las charlas, la música, el cine, el teatro, el baile, la comida, los viajes, los libros, el amor.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Dedicado a, e inspirado por, la mejor persona que he conocido en mi vida: mi padre.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-29519572898796664702011-12-04T23:13:00.000+01:002011-12-17T23:14:50.547+01:00la cumbre del clima, en el hoyo del dinero<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En Qatar (Catar) ,se emiten 50 toneladas de CO</span><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-small;">2</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> por habitante, frente a las 20 que se emiten en EEUU o las 10 toneladas que se emiten en Europa por cada persona.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Qatar es el país del mundo que aporta más contaminación per cápita.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Qatar será la sede de la Cumbre del Clima organizada por la ONU en el año 2012.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En Qatar, las mujeres sufren discriminación y violencia, según el informe de 2011 de Amnistía Internacional.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El FC Barcelona, poderoso e influyente club a nivel mundial, publicita Qatar en sus camisetas.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La Federación Internacional de Fútbol ha otorgado a Qatar la organización del mundial del 2022, uno de los más importantes y lucrativos eventos del calendario deportivo.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Los derechos y la naturaleza, sometidos por el dinero. Pero la culpa no es del dinero, ni del que tiene mucho dinero. La culpa es de los hipócritas que proclaman su preocupación por los problemas del mundo, mientras aceptan las jugosas petro-ofertas que llegan del Golfo Pérsico. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Una vez más, pensar me lleva a una profunda sensación de asco. Asco y asco.</span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-89811867304917602612011-11-27T00:25:00.000+01:002011-12-17T23:00:30.551+01:00Sampedro<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">José Luis Sampedro nació en 1917. Hoy es noticia. Y no, no ha muerto. Por suerte para la noosfera y para todos nosotros, este genio perenne sigue vivo. Y es noticia porque, a sus 94 años, ha recibido el </span><a href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/Nacional/Letras/premia/compromiso/Sampedro/elpepucul/20111129elpepucul_9/Tes" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Premio Nacional de las Letras</a><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> en homenaje a su obra, y también a su pensamiento lúcido y comprometido. Ese que ha demostrado recientemente prologando una de las obras clave del pensamiento europeo del nuevo siglo, ese ¡Indignaos! de Hessel, que cuenta también 94 inviernos en sus bolsillos.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En él dice Sampedro: </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">"¡INDIGNAOS! Luchad, para salvar los logros democráticos basados en valores éticos, de justicia y libertad prometidos tras la dolorosa lección de la segunda guerra mundial. (...) Y yo añado: ¿quién es la gente pudiente? Los que se han apoderado de lo que es de todos. Y como es de todos, es nuestro derecho y nuestro deber recuperarlo al servicio de nuestra libertad." </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Me parece impensable no seguir las indicaciones que nos están dando estos intelectuales que han vivido el siglo y sus profundos cambios, y como en el caso de Hessel, han ayudado a construir un mundo socialmente más justo. Yo les escucho. Y por eso me indigno.</span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-18752571992381759102011-11-11T22:07:00.001+01:002012-02-01T21:14:49.204+01:00de Gavrilo al 11 de noviembre<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Allá por 1914, el Imperio Austro-húngaro estaba realmente peleado con Serbia. Serbia había nacido, como otros países recientes, de la desintegración progresiva del Imperio Otomano, imperio cuyos restos aún seguían dando el coñazo en Europa. Todos los imperios, también el llamado Imperio Ruso, querían expandirse a costa de los demás, cosa que era lógicamente imposible simultáneamente…Los rusos estaban unidos por cuestiones religiosas con los balcánicos de Serbia, y por tanto enfrentados con otomanos y húngaros (cosas de la religión, ya se sabe).<br /><br />Para rematar el pastel, Alemania, con su káiser Guillermo a la cabeza, tenia una fuerte alianza con los austrohúngaros, y había robado años antes Alsacia y Lorena a Francia, cuando la guerra franco-prusiana. Los franceses, como buenos franceses, no podían soportar tal afrenta, y estaban deseando ajustarle las cuentas a los alemanes. Por otra parte, Francia había hecho una alianza estratégica con el Imperio Británico cuando vieron lo rápido que ascendía el poder alemán en Europa. Y aunque solo fuera por tener común enemigo, el Imperio Ruso se alió con franceses y británicos…<br /><br />En estas estaban todos, cuando al amigo Gavrilo, un activista nacionalista, se le ocurre asesinar al heredero al trono austro-húngaro, de visita en Sarajevo. Gavrilo era serbio, así que los húngaros se lanzaron rápidamente al cuello de Serbia. Alemania fue requerida para ayudar, como buena aliada. Los rusos se lanzaron a proteger a sus hermanos serbios, declarando la guerra a húngaros. Alemania declaró la guerra a los rusos. Francia pensó algo así como – ¡esta es la mía!- y apoyó a Rusia contra los alemanes. Alemania declaró la guerra a Francia. Alemania invadió Bélgica, que era terreno neutral, provocando la declaración de guerra de Inglaterra (muy caballeros ellos) contra Alemania. El lío estaba montado.<br /><br />En 1915 a los alemanes no se les ocurre otra cosa que hundir un barco con unos cientos de norteamericanos a bordo, provocando que los USA entren a saco en la guerra un par de años después. También en 1917, por otro lado, los bolcheviques deciden mandar al carajo a los beligerantes zares rusos, y firman la paz por su cuenta. Alemania triunfa por un lado, pero la lía por el otro…conquista media Europa, pero cuando está a 100 kilómetros de proclamarse vencedor llegando a París, los franceses y los motivados americanos les curten el lomo, haciendo retroceder a los alemanes, y provocando la rendición de búlgaros, austrohúngaros y otomanos, que debían estar hasta las narices de la guerra. <br /><br />A finales de 1918, con sus aliados ya rendidos y sus tropas machacadas, los alemanes tienen que parar. El káiser Guillermo sale por patas, los generales optan por la rendición inmediata, y por fin se firma un armisticio. El 11 de noviembre de 1918, en Rethondes, franceses y alemanes firman el armisticio que pone fin a la guerra. <br /><br />Igual no es una fecha muy conocida, pero aquí en Bélgica es día festivo nacional. Conmemoramos el histórico día en que la Gran Guerra fue finiquitada. Y los estudiantes como yo tenemos tiempo de sobra para perderlo con cosas como esta.<br />¡Feliz día del Armisticio!</span><br />
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgg0j8u_TWIVduiONM_MNlccvcb5v-MI6_0xW7DpQuea3mIb-BctgV8YFefFAzxM59gPx1WyoKBqBLNoBTZTPbs8hk0-H6iMesIzwdcEt8-TcBCv_1Px0X4bfGCEYWZ3jJ4vLuwEsZ3ZON/s1600/11+de+noviembre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="556" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgg0j8u_TWIVduiONM_MNlccvcb5v-MI6_0xW7DpQuea3mIb-BctgV8YFefFAzxM59gPx1WyoKBqBLNoBTZTPbs8hk0-H6iMesIzwdcEt8-TcBCv_1Px0X4bfGCEYWZ3jJ4vLuwEsZ3ZON/s640/11+de+noviembre.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Gobernantes de Francia, Inglaterra y Alemania firman en un vagón de tren el armisticio de Rethondes</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">11 de noviembre de 1918</span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">pd: este texto lo escribí el once de noviembre de 2008, es decir tres años atrás. Ya que falté con mi cita el último domingo, valga este extra nostalgia como compensación.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-45316629395223425262011-10-30T02:47:00.000+02:002012-11-23T18:09:02.075+01:00alegato pesimista<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Adocenados, aborregados, simples, de nulo espíritu crítico y sumergidos en la más absoluta desinformación. Aplaudiendo en un infame programa de televisión, gritando insultos en la puerta de un estadio, cambiando con urgencia el móvil por otro más nuevo y mejor, conduciendo bien deprisa hacia el atasco de cada mañana, tirando con asco una botella de vidrio a la basura, cerrando bien las ventanas al verano para disfrutar del aire acondicionado en jersey, tocando con fuerza el claxon para que se note que tú no estás dispuesto a esperar.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Imbéciles sin remedio, capullos conscientes, padres asquerosos que crian niñatos maleducados y luego culpan a puñetazos al profesor, hinchas que enseñan a sus retoños cómo insultar al árbitro, madres histéricas que cambian besos por playstations, gilipollas integrales que debaten en Gran Hermano, zafios pollos sin cultura que opinan de todo sin decir nada, encorbatados corruptos que besan abuelas en un mitin, medianías que creen en su superioridad al aparcar su coche sobre la acera o al dejar la nevera vieja en medio de cualquier parte.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">¡Vacúnense contra la gripe, atiendan a las instrucciones para sobrevivir, lávense las manos bien fuerte mientras cantan el cumpleaños feliz dos veces! ¡Distingan bien los problemas de hoy, luchen por su bandera, desconfíen del inmigrante, saquen provecho siempre que puedan! Y por supuesto mientras tanto olviden si el concejal es corrupto, si el alcalde ha vendido nuestro agua, nuestra vida, al mejor postor, si no hay dinero ni para los hospitales públicos o si un inversor norteamericano ha ganado en un año 800 millones de dólares.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Olviden las guerras repartidas por todo África, las favelas de Brasil, el gobierno de la droga en México, la selva que desaparece día a día, el oso que vaga por el mar en su puto trozo de hielo, los 8700 millones de euros en armas que Francia recibe de Brasil, la mierda que los judíos le hacen cada día a Palestina, los muertos en Irak, en Pakistán, en Nigeria, en la difunta Somalia. Los muertos de los niños, soldados a la fuerza en África, escolares en Estados Unidos, capos de la droga en Sudamérica.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El mundo es una mierda, pero es así. Termina tus estudios, búscate un trabajo, hazte alguien, encuentra una casa que no puedes pagar, y continúa viviendo y olvidando. Recuerda siempre olvidar. Y si puedes, si de verdad eres capaz, procura no pensar.</span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-56162398937752064072011-10-23T02:26:00.000+02:002012-02-01T21:08:30.468+01:00Un ciclo<span class="Apple-style-span" style="background-color: #cc6633; font-size: 14px; line-height: 15px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El planeta este en el que habitamos y del que nos hemos hecho dueños absolutos, cosa que por otra parte es lógica puesto que somos la especie más evolucionada que anda por aquí, este planeta digo, se está yendo poco a poco al carajo. Se gasta porque la gastamos. Tan evolucionada la humanidad, somos capaces al menos de darnos cuenta de ello. Y de saber por qué ocurre.</span><br />
<div>
<br /></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Durante millones de años, las especies que poblaban la Tierra consumían los recursos naturales que de ella sacaban, sin preocuparse lo mas mínimo. Y hacían bien, puesto que la Tierra era capaz, sin mayor problema, de regenerar todo aquello que era consumido, estableciendo así un perfecto ciclo, que luego el Rey León bautizó como el Circulo de la Vida. El caso es que, incluso con la notable colaboración del hombre, el ciclo continuaba. Pero hace unos años, por primera vez en la larga historia de este planeta, la Tierra dejó de ser capaz de generar todo lo que era consumido. Ahora mismo, la Tierra tarda 12 meses, un año, en generar los recursos que el hombre consume en 9 meses. Joder. Nos hemos cargado el puto ciclo. Que alguien hable con Disney.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />De vez en cuando alguien me cuenta esos rollos sobre que la temperatura de la Tierra es cíclica, y que el calentamiento global no tiene por que ser obra del hombre. Yo no sólo no me lo creo, sino que me parece una locura no actuar seriamente contra las emisiones de dióxido de carbono. Y ese es sólo un aspecto más del problema. También tengo en cuenta que a este ritmo en 70 años habremos acabado con el hierro que almacena el planeta, que la selva mundial decrece un 0,2% cada año, o que nos estamos cargando las reservas marinas, los glaciares y el aire que respiramos. </span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y no se trata sólo de salvar el planeta; hay que salvar al hombre. O más concretamente, a la sociedad moderna en la que nos estamos instalando cómodamente. Tan cómodos estamos, que cada individuo reacciona poco o nada ante una amenaza que los científicos nos han transmitido con insistencia. A veces pienso que la dirección en la que se mueve el mundo es la correcta, después de todo. La que se merece.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Admitiendo en fin que todo esto merece ser salvado, hay que saber calcular. Hay que ol</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">vidar las clásicas consignas ecologistas y abrazar el concepto del desarrollo sostenible. Finiquitar el irreconciliable conflicto entre los ecologistas activistas y los gobiernos, y dejar paso a propuestas de nuevo alcance. Cuidando de progresar ambientalmente y socialmente, pero por supuesto también económicamente. El mundo moderno puede seguir adelante, pero sin acabar con el jodido ciclo.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La foto es una vision del futuro de Yannick Monget, reproducida sin ningun tipo de derecho.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img alt="UN CICLO" src="http://sp5.fotolog.com/photo/21/3/31/aalvaromp/1233533025484_f.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Yannick Monget</span><br />
<span style="font-size: small;">Expo<i> "C'est notre terre"</i>, Tour & Taxis, Bruselas, 2009</span></td></tr>
</tbody></table>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-4618359877011657682011-10-16T01:20:00.000+02:002012-02-01T21:16:36.293+01:00Cambio global<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyoZh-hxhbgOUiEe1Abega0isV662d0iTX5CoSDjUSLF53Tzqg1pQCo7Lys_PnKY0vdT1G8DiH5eIRbgsTIXVqE4QapwYtbRVNu1wQVQFn-A0SOkveyEkip23FUmOwUOToFU7drI7Hkoxg/s1600/226779_2121715522703_1240279029_2689086_6611174_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyoZh-hxhbgOUiEe1Abega0isV662d0iTX5CoSDjUSLF53Tzqg1pQCo7Lys_PnKY0vdT1G8DiH5eIRbgsTIXVqE4QapwYtbRVNu1wQVQFn-A0SOkveyEkip23FUmOwUOToFU7drI7Hkoxg/s400/226779_2121715522703_1240279029_2689086_6611174_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><i>27M</i>. Madrid, 2011</span></td></tr>
</tbody></table>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En la puerta del Sol se reunieron el quince de mayo y varios días posteriores numerosas personas, ciudadanos de Madrid en su gran mayoría, para a través de la propia aglomeración y de mensajes críticos con el actual mecanismo financiero que gobierna el devenir de España y en general del mundo que llamamos desarrollado, gritar al viento su hartazgo.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Estos mensajes críticos se extendían también a la esfera política, aprovechando el tirón mediático provocado por las elecciones locales que estaban a punto de llevarse a cabo, aunque distanciándose claramente de todos los partidos políticos en liza. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sin embargo estoy convencido de que la cuestión política fue magnificada debido a la situación electoral, y alejó al "público" en general de lo que era la idea más poderosa que manaba de ese movimiento social: la idea de que los grandes inversores, los bancos, las instituciones internacionales del dinero y sus agencias, y en definitiva el sistema financiero - los "mercados"-, gobiernan con mano dura en los países del primer mundo, en lugar de hacerlo sus respectivos gobiernos electos; y que su mandato está siendo devastador para los eslabones más débiles del sistema económico: países con menos PIB, empresas más pequeñas, personas, al fin y al cabo. Y la idea de que por tanto hay que, en nombre de la civilización y de los derechos humanos, cambiar este gobierno.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Acabar con el gobierno de los mercados. Abolir una dictadura que no tiene dictador, pero tiene millones de súbditos.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En la puerta del Sol se reunieron el quince de octubre numerosas personas, ciudadanos de Madrid en su mayoría, para gritar de nuevo al viento ese mismo mensaje. Pero también el quince de octubre se reunieron en Barcelona muchas personas, enlazadas por esa idea. Y el quince de octubre hubo grandes reuniones de personas en Fráncfort, en Londres y en Bruselas, armadas todas ellas con la misma idea. Y, no por casualidad, muchas personas se reunían ese mismo día en Roma, Atenas, Buenos Aires, Sao Paulo, Nueva York, Sydney. En 951 ciudades de 92 países, según <a href="http://politica.elpais.com/politica/2011/10/16/actualidad/1318723006_351096.html">El País</a>.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La idea está en la calle. Ahora esa idea ya no vive en la cabeza de cada uno, ahora ya no nace y muere entre cervezas un jueves por la tarde. Ahora ya no es una pequeña sensación individual de injusticia dentro de cada persona. No, ahora es una idea enorme en la garganta de miles que se manifiestan, y en el alma de millones que asienten. El cambio es necesario, y el cambio es global.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-58186081991368312322011-10-09T00:14:00.000+02:002012-02-01T21:22:27.397+01:00A los grandes hombres, la patria reconocida<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">París
es Voltaire, Napoleón, Rousseau, Luis Catorce. París es todo
grandeza, es enorme e inabarcable. Jim Morrison, El Fantasma de la
Opera, DeGaulle y Renoir. Berlín es historia reciente, vieja
modernidad y calmada emoción. Un muro y mil mitades, una pared y mil
huidas poéticas. Flandes es toda belleza, tranquilidad y también
odio fraternal. Bélgica son pueblos, campos, batallas y héroes.
Brujas solo existe en las películas, Gante se creó para ser
admirada. Bruselas es Europa, y además vida, alegría y placer.
Bruselas rezuma música y arte por los cinco lados de su centro.
Museos callejeros, locura transitoria, Magritte, Horta, Schuman,
Jazz. Londres es luz y multitud, ciudad cargada. Dublín es el sueño
del clochard español, o la puerta del Temple Bar. Roma es el legado
y la memoria de los antiguos. Praga es la cabeza de otro nuevo mundo,
del nuevo siglo. Viena es un anacronismo de gloriosas épocas, ciudad
monarca que no se deja contemplar a mundano pie. Luxemburgo es el
paraíso del aseado y del pudoroso. Ámsterdam es hermosa y única,
la mas próspera de las ciudades dejadas de la mano de Dios. Venecia
es un sueño de amor que despierta con hedor. Florencia es puro arte,
cultura, y la herencia de los genios.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Pero,
como si nada de lo que el mundo ofrece fuera suficiente, yo, como
Sabina, me quedo en Madrid.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDHLB7NY_5NiP0NHIxho68k5o-P0t8Rbkear_T9wQ-Y9XzclDsd5szNHgPuW-mUiNEZY8f9bahLUIer7AbW53RhYAoLbHrEr4cuO87PY-Yi6gaObkqXOIdByDBTdc10FszaZV9Mr8Nsde/s1600/P1030245A.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDHLB7NY_5NiP0NHIxho68k5o-P0t8Rbkear_T9wQ-Y9XzclDsd5szNHgPuW-mUiNEZY8f9bahLUIer7AbW53RhYAoLbHrEr4cuO87PY-Yi6gaObkqXOIdByDBTdc10FszaZV9Mr8Nsde/s400/P1030245A.JPG" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><i>Mi bici y yo</i>, París, 2009</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span></td></tr>
</tbody></table>
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;"><br /></span>el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9119698320699888012.post-20400035617570482722011-10-02T21:06:00.002+02:002011-12-17T22:12:06.106+01:00nadaHoy no hablo, hoy solo pienso en silencio. Y a ratos dejo incluso de pensar, quedandome sumido en un absluto nada. Un nada vacío, pero sin embargo preocupante. Estoy dormido? Es como si lo estuviera. Pero estoy aqui, mirando al vacío. Desde dentro.el autorhttp://www.blogger.com/profile/09929674157887397112noreply@blogger.com0